Days Have Gone By (Bloodlines)

Bloodlines, Diary of a Birth, Landscape, Architecture and Still Life Photography. Edition of 6, Madrid 2022. 215 x 295mm, 72pp. Softback with full colour images

I never saw myself as someone capable of raising children and therefore never wanted to have a child. However, I always loved having children around me because their freedom from societal constraints and ability to make magic in any situation, something that disappears with adolescence and only return to select old age people who have been able to let go of everything that they believed in as so called “adults.” Then, after ten years with Dely, we were to have a child. I prayed for a daughter and she arrived within a matter of weeks, her name was Gabriela. I was forever changed. Gabriela was a divine being, untouched by the exterior world and Dely was the most radiant and beautiful mother that ever existed. I sang to Gaby every day, Vincent Gallo’s “Honey-Bunny” being the bed-time favourite.
She was born, I saw her face for the first time and the ancient, hormonal-endocrineal shock of recognition of the continuity of life got me, I was lost, madly in love and would never be the same. Then we got the news: “It’s probably nothing”… “Irregular heart beats”… Before we knew it we were signing the papers that would allow Gaby to undergo open heart surgery.
Gabriela was saved by a miraculous surgical procedure, we were allowed to visit the intensive care unit for one hour a day, the nurse said that the only thing that calmed her was the tape of “Honey-Bunny” that I had left with the nurses.
Looking back at these pictures I can see that the fragility and destruction of the landscape resonate with the fragility of life itself.
Gaby’s life-force gives me hope for the future and humility to have been lucky enough to live in a society with such advanced medicine, but also perplexity that the same society is even more ingenious in the art of destruction.

Nunca me vi como alguien capaz de criar hijos como es debido y por lo tanto nunca quise tener uno. Sin embargo, siempre me gustó que los niños anduvieran cerca de mí porque adoro su libertad frente a las restricciones sociales y su capacidad para crear magia en cualquier situación. Esto es algo que suele desaparecer con la adolescencia y que solo regresa a ciertas personas mayores que han sido capaces de dejar atrás aquello en lo que se supone que debían creer siendo adultos.
Entonces, después de diez años con Dely, ya estaba decidido a tener un hijo. Deseé que fuera una niña, recé por ello y la niña llegó en cuestión de semanas. Se llamaba Gabriela. Me cambió para siempre. Gabriela era un ser divino, como ajeno al mundo. Y Dely era la madre más radiante y hermosa que jamás haya existido. Todos los días yo le cantaba a Gaby, que crecía dentro de ella. «Honey Bunny», de Vincent Gallo, era mi favorita a la hora de dormir. Nació, vi su rostro por primera vez y me sentí invadido por una sensación celestial, atravesado por un impacto hormonal, un aluvión endocrino, al reconocer la continuidad de la vida —esta vida—. Estaba perdido; locamente enamorado y ya no volvería a ser el mismo.
Entonces nos dieron la noticia. «Latidos cardíacos irregulares…» («probablemente no sea nada…»). Antes de darnos cuenta habíamos firmado los papeles que permitirían que a Gaby se la llevaran dentro de un quirófano y que allí la sometieran a una operación de cirugía a corazón abierto.
Gabriela se salvó gracias a una milagrosa intervención quirúrgica. Durante los siguientes días nos dejaban visitarla en la Unidad de Cuidados Intensivos del hospital una hora cada vez. La enfermera nos dijo que lo único que parecía tranquilizarla era la cinta de «Honey Bunny» que les habíamos dejado.
Ahora, al observar estas fotos, veo que la fragilidad y la destrucción del paisaje resuenan con la misma fragilidad de la propia vida.
La fuerza vital de Gaby me da esperanza para el futuro y me hace sentir una agradecida humildad por haber tenido la suerte de vivir en una sociedad con una medicina tan avanzada. Sin embargo, no puedo evitar sentirme perplejo, porque esa misma sociedad resulta ser aún más ingeniosa desarrollando elaboradas formas de destrucción.